Ouça: Vício - Phill Veras
Desejava um
cigarro. Não consumia tabaco desde...desde a última crise ansiosa,
provavelmente. Só um cigarro. Precisava ter qualquer coisa nas mãos. Tremia.
Segurando algo pareceria menos desesperado ou a ponto de ter um ataque de
nervos.
A semana
fora difícil, qualquer coisa próxima do insustentável. Lembrou dos três
cigarros desfeitos entre os dedos, todos vindos de estranhos que passaram e lhe
ofereceram um alívio. O primeiro foi tragado em horário comercial, no banheiro
de um restaurante. O segundo, sob uma marquise no dia de chuva em que não quis
voltar pro que chamava de casa. O terceiro ficou por terminar. Vinha de mãos
que tremiam tanto quanto as dele. Sentiu os dedos gélidos que lhe ofereciam um
suicídio lento. Aceitou. O suicídio, as mãos frias e a dona delas.
Agora se
encontrava num dos bancos de uma praça aleatória. Esperava há tanto tempo que
já nem se lembrava porque estava ali. Mirava o chão, mas subiu os olhos assim
que dois pés fizeram destoar a paisagem marcada por folhas e rachaduras. Tremia
mais. Notando a aflição do rapaz, a moça não ofereceu cigarros. Sem pensar,
lançou as mãos geladas às dele que se agitavam. Aceitou, mais uma vez, sem
saber que aceitava também o
peito que dentro dela ardia.
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