Não nos falamos, mas com os olhos ele me diz que o amor o atingiu. O tiro certo alcançou fundo demais, causando um rombo em seu peito.
Pergunto que amor é este que abre buracos, espalha vísceras e faz sangrar. Ele não sabe. Eu não sei.
Ele diz que o amor o colocou num pântano e que as algas nele se agarram aos pés e não o deixam sair.
Ciúme. Insegurança. O embate entre a imagem do eu e o reflexo do outro.
Ele ri, diz que, pelo amor, enfrenta a insônia, torna-se aureliano e faz do pântano sua Macondo, não importando a sucessão de dramas a serem perpetuados pelos filhos, netos e bisnetos.
Diria para plantar bonsais, sincronizando o sentimento com a vida da planta que floresce no inverno para deixá-lo mais colorido ao invés disso. Calo.
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"Se ainda não é o fim, por que eu me sinto como se já tivesse acabado?"
